Ponerme al revés el sombrero cuando me plazca. (Cyrano)

La obra eterna de Edmond Rostand, basado en la vida de Savinien Cyrano de Bergerac, el escritor y pensador francés. Y digo eterna porque lo que nos cuenta nos sirve ahora mismo. Ya conocéis de que va. Cyrano es valeroso en todo y con todos, excepto cuando se enamora... Acabo de leer por ejemplo, las dudas de alguien que no se atreve a actuar frente a la persona que ama. Pensamos en si seremos "suficiente", el miedo al rechazo, nos vemos canijos y patosos. Seguro que os ha pasado ¿verdad?. Dudas atemporales.

He tenido la inmensa suerte de ver representado este drama, desde que vi la peli me prendó la historia. En directo, como suele ocurrir, a uno le llega mucho más. Y si Cyrano está personificado por Pedro Carrión es imposible no sucumbir a los encantos de este fabuloso poeta y espadachín. ¿A quién le importa su nariz? Je.

Os dejo de su personalidad una pequeña muestra, para mí un espíritu a imitar.

LE BRET. (Desolado, con los brazos al aire.) ¡En qué jaleo te has metido!
CYRANO. ¿Ya empiezas a gruñirme?
LE BRET. Por lo menos estarás de acuerdo conmigo en que es demasiado desperdiciar
constantemente la suerte que viene a tus manos.
CYRANO. ¡Demasiado!... Tienes razón: ¡es demasiado!
LE BRET. ¡Entonces...!
CYRANO. Pero me parece que al principio, y también como ejemplo, es bueno exagerar un poco.
LE BRET. Si olvidases tu alma mosquetera, podrías conseguir gloria y fortuna...
CYRANO. ¿Y qué tendría que hacer? Buscar un protector, tomar un amo, y como una hiedra oscura que rodea un tronco lamiéndole la corteza, subir con astucia en vez de elevarme por la fuerza. ¡No, gracias! ¿Dedicar, como todos hacen, versos a los financieros? ¿Convertirme en bufón con la vil esperanza de ver nacer una sonrisa amable en los labios de un ministro? ¡No gracias! ¿Desayunar todos los días con un sapo? ¿Tener el vientre desgastado de
arrastrarme y la piel de las rodillas sucias de tanto arrodillarme? ¿Hacer genuflexiones de agilidad dorsal? ¡No, gracias! ¿Tirar piedras con una mano y adular con la otra? ¿Procurarme ganancias a cambio de tener siempre preparado el incensario? ¡No, gracias! ¿Subir de amo en amo, convertirme en un hombrecillo y navegar por la vida con madrigales por remos y por velas, suspiros de amores viejos? ¡No, gracias! ¿Conseguir que Servy edite
mis versos, pagando? ¡No, gracias! ¿Trabajar por hacerme un nombre con un soneto, y no hacer otros? ¡No, gracias! ¿Hacerme nombrar papa por los cónclaves de imbéciles de los mesones? ¡No, gracias! ¿No descubrir el talento más que a los torpes, ser vapuleado por las gacetas y repetir sin cesar: « ¡Oh!, ¡a mí, a mí, que he sido elogiado por el Mercurio de Francia!»? ¡No, gracias! ¿Calcular, tener miedo, estar pálido, preferir hacer una visita antes que un poema, releer memoriales, hacerse presentar? ¡No, gracias! ¡No, gracias! ¡No, gracias!

Cantar, soñar, reír, caminar, estar solo, ser libre, saber que mis ojos ven bien, que mi voz vibra, ponerme al revés el sombrero cuando me plazca, batirme por sí o por un no, hacer versos... trabajar sin inquietarme la fortuna o la gloria, pensar en un viaje a la Luna, no escribir nunca nada que no nazca de mí mismo y contentarme, modestamente, con lo que salga; decirme: «Amigo mío, conténtate con flores, con frutos, o incluso con hojas, si en tu propio jardín las siembras y las recoges.» Y si, por casualidad llegara al triunfo, no verme obligado a devolver nada al César; guardar el mérito para mí mismo, y desdeñar la parásita hiedra... O incluso, siendo encina o tilo, subir, subir... subir siempre solo, ¡aunque no alcance mucha altura!