Y ni siquiera entonces el amor llega tarde

Acabo de descubrir a un poeta cubano llamado llamado José Ángel Buesa. Son inagotables, me encanta que nunca se me acaban los poetas, siempre hay uno nuevo, uno que te sirve para lo que sientes en cada instante del día.

LA SED INSACIABLE
Decir adiós... La vida es eso.
Y yo te digo adiós, y sigo...
Volver a amar es el castigo
de los que amaron con exceso.

Amar y amar toda la vida,
y arder y arder en esa llama.
Y no saber por qué se ama...
Y no saber por qué se olvida...

Coger las rosas una a una,
beber un vino y otro vino,
y andar y andar por un camino
que no conduce a parte alguna.

Sentir más sed en cada fuente
y ver más sombra en cada abismo,
en este amor que es siempre el mismo,
pero que siempre es diferente.

Porque en el sordo desacuerdo
de lo soñado y lo vivido, siempre,
del fondo del olvido,
nace la muerte de un recuerdo.

Y en esta angustia que no cesa,
que toca el alma y no la toca,
besar la sombra de otra boca
en cada boca que se besa...

POEMA DEL LOCO AMOR
I
No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.
No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.

II
Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.

III
No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano
No diré que esa noche que sólo a ti te digo,
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

José Ángel Buesa.

No quiero que nadie me diga que llego tarde, que se arroje la toalla tan fácil, me dolió y me puse furiosa. No es tarde para que yo llegue ni para que tú vengas, aunque se le haga a uno insoportable el paso de las horas, porque, que razón tiene Buesa, el amor nunca llega tarde.




Ya es de noche, estoy sentada en un banco descansando. Aún me tiemblan las manos de haber sentido cada surco del asfalto, cada imperfección. He venido muy pronto porque no quería conducir la moto tanto camino sin luz. Parece que el pueblo está en fiestas, la gente pasea en grupos bien vestida, algunos se sientan ocasionalmente junto a mí. Se está bien aquí esperando, hay una fuente y la música del agua me tranquiliza. Tres chicos le dan patadas a un balón incansables. Miro los coches pasar por la rotonda y un reloj al borde de la acera. No puedo dejar de mirar ese reloj, pero no es por impaciencia. Estoy alegre por esta espera, quiero atesorarla, por eso escribo en el banco, mientras el amor llega.